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Troppo spesso durante la giornata si parla della crisi
economica che ci sta distruggendo, dell’inettitudine dei governi, dei complotti
mondiali perpetrati dalle banche e dai ricchi. Sono sempre le stesse frasi. Poi,
dimentichi di tutto, ritorniamo alle nostre occupazione, alla nostra vita. Come
interpretare questo atteggiamento? Forse è solo un’autodifesa. O forse non vogliamo
che la situazione cambi, perché perderemmo la nostra comodità; in fondo, non
credo che si possa affermare di annegare nella vera disperazione. Perché queste
parole? Perché ieri Massimo Tennenini, antropologo e fotografo, ha portato un
pezzo di Chiapas a Matera. Attraverso le sue foto ci ha raccontato la forza e
la disperazione di quel popolo, antico e nobile, che combatte giorno per giorno
per la propria dignità e per costruire un proprio mondo diverso dal resto.
Allora la piccola e quotidiana realtà che ci circonda diventa un po’ più nitida
e meno protagonista. C’è un mondo vasto là fuori. A volte lo dimentichiamo,
volutamente forse, ma esiste, si muove, combatte, soffre, soccombe.
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| "Donna si sottopone al rito della purificazione"- Citta del Messico 2003 (foto di Massimo Tennenini) |
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| I sassi, la Gravina, la Murgia: il connubio perfetto |
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| Via delle Beccherie |
La costruzione di vite
che avremmo potuto vivere è un gioco diabolico. In un primo momento ci sentiamo
bene. In fondo il sogno è condizione neccessaria per l'uomo. Ma immaginare
forzatamente ciò che non potrà mai avvenire è una sorta di masochismo psichico,
che ci auto-infliggiamo volontariamente, e non si sa bene perché.
Palermo lontana
Ora che la vedo da
lontano
così distesa come donna assonnata e i capelli
umidi e neri
e seni grandi da
allattare chiunque.
Gambe aperte allo scirocco
bollente e umide cosce,
con gocce di sudore
piene di spine e croci spezzate.
Donna non troppo
sincera, ride al mare sempre uguale,
dove con poca
disinvoltura bagna i suo sguardi.
Donna di olio e di
spari, di ammiccamenti pieni di parole pesanti e tristi.
Ma cosce sempre
aperte per tutti, come un buco nero risucchia la luce
che portate voi
viandanti che non sapete, che credete di incontrare la luce scolpita nel tufo
come una volta, ma
non c’era una volta, c’è solo quello che
vi viene messo sulle spalle;
donna che piange
ogni giorno, che graffia i seni delle donne che non hanno più lacrime;
donna piena di
meraviglie contorte,
ambigui sospiri che
sembrano gemiti di godimenti barocchi;
poi ride perché la
piccola Santa nata dalla sua testa continua a passeggiare come bambina ingenua,
ma non sa che i suoi
vestiti ormai trasudano sangue nero,
ed il Luglio
preferito, quello lontano secoli, schiaccia solo lumache morte.
Donna che sa tutto,
e non vuole ancora imparare ed insegnare,
perché nega d’essere
puttana,
perché non vuole che
il mondo si accorga della sua età;
ma continua a
pettinarsi i capelli unti specchiandosi nei nostri occhi;
e noi facciamo
l’amore con violenza e senza la tenerezza consueta,
e mordiamo con
rabbia i suoi occhi neri,
lecchiamo voraci la
terra della sua bocca,
godiamo infilandoci
nel suo umido ventre e cerchiamo i se e i perché
legati con fil di
ferro e minacciati dalle pantomime delle callose mani.
Ora che la vedo da
lontano vorrei fare l’amore con lei,
ora che la vedo da lontano
e il suo volto diventa favola mitica
mi inginocchierei
davanti ai suoi arabi seni e piangerei…
ora che la vedo da
lontano i suoi sorrisi possono ingannarmi,
ora che la vedo da
lontano ripasso sul palmo delle mie mani
le vendette, la
Vucciria sporca e vuota, la chiesa maestosa delle sue preghiere infami,
e quegli occhi
chiusi di chi l’ha amata troppo…
(Matera 2009)
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| Barbara Balzerani (foto di Andrea Semplici) |
Avrei
dovuto scrivere queste pagine qualche giorno fa, come si dice “a caldo”. Stranamente,
però, non sono proprio riuscito a buttare giù nemmeno una parola. Pensieri
tanti, invece. L’elaborazione sulla serata della presentazione del libro di
Barbara Balzerani, Compagna Luna, mi è risultata lenta e laboriosa. Non so bene
quello che voglio scrivere. Proseguendo sono convinto che le parole arriveranno.
La scrittura, a volte, assomiglia ad una diga crepata; le parole se ne stanno
ferme, sbarrate da una muraglia; ne escono poche dalla crepa. Ma più quelle
escono più la crepa si allarga e, in fine, la diga va in frantumi e le parole
travolgono ogni cosa. Lascio che la crepa si allarghi poco alla volta, senza
fretta.
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Lo
“strazzo” è stato fatto. La 624° festa di SS. Maria della Bruna può essere
definitivamente archiviata. La santa deve ben riposarsi per un anno intero
adesso. Il giorno più lungo per la città di Matera, il 2 Luglio, è finito. Ognuno
ne trarrà, in questi giorni, le proprie impressioni. Le discussioni sui singoli
momenti della festa si sprecheranno per le prossime settimane, animando i
caffè, le piazze.
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| Il carro della Bruna (2013) |
È
una festa strana la Madonna della Bruna. A volte sembra un’attesa estenuante.
Ore e ore fermi ad aspettare sempre qualcosa. Poi, improvvisamente, tutti
iniziano a correre o a camminare velocemente. Succede qualcosa. Oppure ci si
lascia suggestionare dalla massa. Forse non c’era nulla per cui valesse la pena
andare veloci, forse un gruppetto di persone andavano semplicemente di fretta
per conto loro, ma, come un effetto domino, decine di altre persone ne vengono
influenzate.
Vi
sono momenti topici che non dovrebbero mai sfuggire durante questa festa. Io me
ne fa ne faccio sfuggire tanti. Mi giustifico dicendomi, e dicendo ai miei
amici, che non sono materano. Non sento ancora davvero questa festa. Non posso
tradire così facilmente la mia Santuzza Rosalia, il mio Festino.
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| parte frontale del carro |
Chissà se Ernesto Guevara conosceva la Lucania e chissà,
cosa ancora più difficile solo da immaginare, se conosceva Matera. Non lo so.
Anzi, sono convinto che non ne aveva la minima idea.
Ma ieri sera Andrea Semplici è diventato lo strano trait
d'union tra il “Che” e
Matera. Lui, Andrea, che conosce bene sia Matera sia Ernesto Guevara.
Andrea Semplici, così come recitano alcune biografia sparse
per internet, è giornalista e viaggiatore (in alcuni siti ho letto anche
nomade). Quando lo incontri per la prima volta non crederesti mai, almeno è
quello che ho pensato io, che abbia girato mezzo mondo. Forse un indizio te lo
forniscono le varie macchine fotografiche dalle quali non di distacca mai. Ma è
un indizio ingannevole. Anche molti turisti portano con loro più di una
macchina fotografica. Poi quel suo modo lento di camminare, quella sua
espressione vaga, quella sua pigrizia di sottofondo lo allontanano decisamente
dallo stereotipo del viaggiatore. Sono le sue parole, scritte o narrate con la
sua voce fiorentina, che lo svelano nei suoi abiti da viaggiatore.
“Gli anfibi slacciati
di Ernesto Guevara. Viaggio in Argentina sulle tracce del Che”, questo è il
titolo dell’ultimo libro di Andrea Semplici, che ieri sera (27 giugno 2013) è
stato presentato a Matera. Non voglio raccontare il libro di Andrea, compratelo
se volete (http://libri.terre.it/?idm=4&idn=372), né
fare qui una recensione, non è il mio mestiere. Mi alletta molto di più l’idea
di raccontare la serata e i giorni preparatori a questa presentazione.
Da dove è iniziato tutto? Da troppo lontano per cercare di
riassumere tutte le vicende, per riallacciare i fili; ma non c’è nulla da
riallacciare. Le cose avvengono per caso, per assonanze o per semplici coincidenze.
È sono proprio quest’ultime le preferite di Andrea – lo ripete sempre – e ci stiamo credendo anche noi. Il tutto,
comunque, forse inizia un anno fa, quando un gruppo di amici di Andrea gli
propone una serie di presentazioni di alcuni suoi libri. Lui accetta, senza
pensarci. Gli amici sono tanti. Musicisti per passione o per professione,
appassionati di lettura e di viaggi, o semplicemente amici. Altri se ne
aggiungono lungo la strada, e vengono ammaliati dal fascino affabulatore di
questo fiorentino, che sta diventando, o già lo era, più meridionale di noi.
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interno del carcere: foto tratta da
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| Ingresso principale del carcere www.trmtv.it/home/cultura/2010_06_17/10908.html |
Credo
sia quasi ossimorico dire legalità in carcere. Ma non è proprio vero. La legalità
in carcere è un concetto che si conosce bene. Chi sta in carcere, ci è entrato
proprio perché conosce bene il limite tra illegalità e legalità.
Noi ci
siamo entrati come degli alieni. Pensavamo di potere insegnare qualcosa. Alla fine
siamo stati educati noi. Non proprio inaspettatamente. Forse me lo immaginavo.
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| ingresso al carcere: foto tratta dawww.sassilive.it |
Quando
mi hanno chiedo di portare il mio spettacolo “La terra delle arance. Canti e cunti dell’antimafia sociale” all’interno
del carcere, esternamente non ho fatto una piega. Non volevo che si mostrassero
sul mio volto le perplessità che mi nascevano dentro. Uno spettacolo che narra
le vicende di chi è morto per combattere la criminalità come può incontrare i
favori di un pubblico formato da detenuti? Questo, più o meno, è stato il mio
pensiero. Il pensiero è svanito quasi subito. Allora è subentrata la
consapevolezza che ciò che stavo realizzando era qualcosa di veramente
importante.
Ma
prima di presentare, così nudo e crudo, lo spettacolo, era necessario preparare
i detenuti. Era necessario fare degli incontri. E così è stato. Tre incontri
con i ragazzi che frequentano la scuola superiore all’interno del carcere prima
dello spettacolo, ed altri cinque dopo lo spettacolo.
E così
ad aprile del 2013 ha inizio il Progetto
Legalità. Decidono questo titolo gli educatori che si occupano
quotidianamente dei detenuti.
La terra delle arance è un luogo lontano e vicino. Una terra che sta dentro di me, fin da quando sono nato. La mia terra. Un luogo dove l'anima si rifugia nei momenti bui.
Oggi è l'inizio di un viaggio diverso da tutti quelli che ho fatto o soltanto immaginato.
La terra delle arance è una terra in mezzo al mare color del vino. Il mare dei greci e fenici. Il mare di chi ha cercato una speranza nuova.
La terra delle arance è l'isola che ho ritrovato. L'isola che per anni ho tenuto nascosta. Ora tutto si chiarisce.
Quindi, benvenuti in questo viaggio.
Peppino
Che significa il
ricordo
Sotto un cielo che
è sempre crespo come sempre
Nello specchiarsi in
un mare che sbuffa uguale a prima
E le spine
dell’agave che puntano
Verso quella
sperduta ferrovia che andava verso qualcosa che non conoscevo
Due misteriose
braccia di ferro
E giochi di chi non
sa
Sotto il mio bel
sole di fuoco,
e quel treno non
troppo veloce che ci parla che ci sorride
guardiamolo
scivolare lento e le ombre accartocciate vanno via con il sole
ma poi un giorno mi
sparano in faccia un nome duro
e quasi familiare
di un amico che
conoscevo forse in una vita che non ricordo
ma il nome riemerge
con la violenza dello scirocco
che brucia la gola e
gli occhi si chiudono
il gioco sui binari
finisce
l’agave
maestosamente punge tutti i miei pensieri
e penso che io nasco
quando lui muore
e penso che io
guardo ora ciò che lui ha puntato con l’indice,
e penso che beviamo
lo stesso mare
ci ubriachiamo dello
stesso sole
e penso che le facce
che un giorno lui ha urlato al cielo
io le ritrovo ancora
sedute nello stesso angolo
e lo penso e lo
piango e lo rivedo per quel corso
e lo intravedo a
Magaggiari, a Cala Rossa,
e penso che lui
ancora vive mentre noi siamo già stati sepolti.
Cinisi, solo una
parola, una strada, una piazza, un mare
Cinisi, un confine
per me, un mistero, una confessione, un ricordo,
Cinisi, solo un
semaforo nella notte estiva,
Cinisi, soltanto un
punto tra qui e lì ,
Cinisi, poi rabbia,
violenza, vendetta, rimpianto
Cinisi, gli occhi di
una vecchia madre, gli occhi di tante madri,
Cinisi, lacrime
secche, occhi di vetro, cuori grigi
Cinisi, paura e
terrore, facce di pietra
Cinisi, lontana da
me, ricordo di un’infanzia, dei giochi su una tomba
Cinisi, solo Peppino!
(Matera 2009)
Quando il tempo passò e i giorni
rallentarono come passi di bradipo, Y si girò guardandosi la schiena e cercando
con lo sguardo di staccarsi le frecce del passato, conficcate da chissà quanto
tempo, ma non più doloranti ma soltanto fastidiose.
Non sapeva da
quanto camminava nel Deserto del Disgusto. Il tempo si era dipinto di misera
relatività.
Il Santone era appollaiato sulla testa della
Giraffa di alluminio e i suoi lunghi capelli erano conficcati nel terreno con
tanto di rami contorti e pieni di foglie langhe e lucide, dai quali pendevano
dei frutti ben maturi.
Y arrivò ad un tiro di starnuto. Si fermò, si
grattò la punta del naso, si sedette su una radice di capelli aggrovigliati e
iniziò a pensare.
Le stelle
correvano veloci rimbalzando sul volto della luna. Il sole stanco sorgeva un
giorno sì e uno no.
Y pensava
nella medesima posizione. Quando aveva fame raccoglieva i frutti maturi che
cadevano dalle rami del santone, ne toglieva i quattro strati di buccia e ne
gustava la polpa che aveva un sapore di saggezza.
Ci fu
un’alluvione, un terremoto e un meteorite precipitò vicino Y, ma lui era troppo
intento a pensare: l’alluvione lo dissetò, il terremoto fece cadere una
quantità di frutti bastevoli per tre pianeti, il meteorite provocò un cratere
dal quale sgorgò una sorgente d’acqua ad una temperatura costante di ventotto
gradi, emettendo vapori che mantenevano l’atmosfera perennemente mite.
I pensieri di
Y cadevano a terra come dadi, ma i numeri non erano mai quelli giusti.
Quando un
millepiedi color meraviglia sbadigliò e l’eco del suo sbadiglio toccò tutti gli
angoli del Deserto del Disgusto, Y cambiò posizione, ma i suoi pensieri non
riuscivano ad entrare nelle buche del biliardo del ricordo.
Il cielo si
strappò e discesero veloci i sospiri delle nuvole.
L’anno svoltò
l’angolo con la pesantezza dell’Elefante e Y aveva già i capelli colore
alluminio.
SCARAFAGGI - ATTO UNICO
La semplice voglia di gridare, è proprio questa la molla che
mi ha dato lo scatto iniziale per scrivere questo atto unico.
Questo testo non ha una storia,
ma è un collage di monologhi, di microstorie, di frasi slegate, di poesie già
scritte, di pensieri, di improvvisi scatti e di repentini arresti, il tutto cucito
da un unico fil rouge che,
dall’inizio alla fine, non solo tiene assieme il testo ma cerca, e spero che
ciò possa riuscire, di legare alle frasi, ad ogni singola parola, anche il
pubblico che assiste, ed assiste non in maniera passiva, ma è, letteralmente,
il quinto personaggio, senza il quale non avrebbe nessun significato mettere in
scena questo testo.
Questo fil rouge è la voglia di libertà, è il cercare di pizzicare le coscienze,
di coinvolgere l’attenzione in maniera totale su delle parole che sembrano, a
volte, inflazionate, oppure, a volte, desuete: ingiustizia; storia; diritti
negati; libertà.
I personaggi sono completamente
anonimi, e per questo li ho appellati semplicemente con dei numeri,
ma anonimi non sono i fatti, anzi sono fatti conosciuti e quotidiani, fatti che
a volte ci passano accanto senza frastuoni, e noi li lasciamo passare; oppure
sono fatti che ci fanno indignare per un po’ di tempo per poi lasciarli cadere
nell’oblio della memoria.
La storia, e non solo la grande
storia, non ci dovrebbe mai abbandonare, ma dovrebbe essere assiduamente
presente in ogni nostra azione quotidiana.
Lo spettacolo è stato messo in scena, dalla compagnia "StiamoStretti" per la prima volta il 28 Febbraio 2009 presso l'Auditorium del Conservatorio Duni di Matera, all'interno della rassegna "Teatriamo. 1° Festival di teatro emergente della provincia di Matera" ed è stato vincitore del premio alla migliore regia.
Scritto e diretto da: Marco Bileddo
Interpreti: Francesco Smaldone, Nancy Citro, Emanuela Sangiorgio,
Carmen Cambio, Antonia Miola, Nicola Zunino
Tecnico video-audio: Tommaso Schiuma
Tecnico luci: Giulio De Lorenzo
Federico, il protagonista del
romanzo, vive in una Sicilia senza tempo, nel ripetersi dei giorni di un
piccolo paese, prendendosi cura del suo piccolo bar e dei suoi clienti, sempre
gli stessi. È combattuto tra una tremenda voglia di abbandonare quel luogo e un
viscerale attaccamento ad esso, convinto che non riuscirà mai a recidere quel
cordone ombelicale. L’incontro improvviso, all’inizio del romanzo, con una
misteriosa donna gli stravolgerà la vita; attraverso tre lunghi flashback, che
rappresentano l’infanzia, l’adolescenza e la maturità, scoprirà, infine, dei
segreti che aveva sepolto nella sua memoria. Sia gli amici di Federico che
tutto il paese si troveranno, loro malgrado, ad assistere ad eventi strani che
porteranno ad un tragico evento. Protagonista assoluto, accanto a Federico, è
il “grande albero” di carrubo, attorno
al quale ruota tutta la vita di Federico.
Romanzo onirico, pregno di
simbologie, visioni, agnizioni; un viaggio nella mente umana che, irrequieta,
cerca di costruire una realtà parallela all’apaticità della vita reale.
A VOLTE SOLO UNA VITA.
Una scelta di poesie che riassume sette anni della mia vita, dal 2005 al 2012.
Una scelta di poesie che riassume sette anni della mia vita, dal 2005 al 2012.
L'ho voluto auto-pubblicare, non per una smania di farmi leggere, ma perché la poesia non può rimanere nelle mani di chi l'ha scritta, è una farfalla che deve essere libera di volare ovunque.
Prefazione di Andrea Semplici
La voce delle parole
Sono
abituato alle parole. Ai trucchi delle parole. Per molti anni, ho fatto delle
parole il mio mestiere. Per questo mi ritrovo a diffidare di qualunque parola.
Ricordo sempre la autodefinizione di Francesco Guccini (un po’ vanitosa, per la
verità): ‘Io, burattinaio di parole’….
Sono
in difficoltà quando un amico mi chiede: ‘Scrivi qualcosa attorno alle mie
parole’. In genere rimango in silenzio. In imbarazzo, credo. Senza il coraggio
di dire di no. Prendo il manoscritto (che non è più tale da decenni) e mi
lascio ingannare. Sono un mestierante anch’io: qualcosa scrivo comunque.
Questa
volta, per non dare spazio all’inganno, sono uscito. Sono andato in mezzo alla
gente. Ho preso un gelato, mi sono seduto sui gradini di Palazzo Lanfranchi. Al
tramonto. Piazzetta Pascoli. A Matera. Luogo di appuntamenti, luogo di bellezza
e di passeggio. Via vai senza tregua di gente. Materani e turisti mischiati,
chiacchiere come rumore di fondo. Questo, ho pensato, è il posto ideale per
leggere le poesie di Marco Bileddo.
Perché
Marco è una voce. Una voce di strada. Ho conosciuto prima la sua voce che il
suo volto. L’ho ascoltata, qualche anno fa, proprio a due passi da Palazzo
Lanfranchi. Stava leggendo la pagina di un libro. A voce alta. Era in piedi,
fra i tavoli di un ristorante. Mi attirò, mi sorprese. Era una voce del Sud. Ma
non di Matera. Di un’altra terra. Allora avevo già cominciato a capire gli
accenti del materano e di questo ero certo. Marco mi obbligò all’attenzione.
Non sapevo cosa stesse leggendo, era il ritmo ad accompagnarmi verso di lui.
Rimasi ad ascoltare per un tempo che non so definire.
Adesso
so molte cose in più su di lui. Della sua incertezza, ad esempio. Del suo
equilibrio complesso fra geografie distinte. So che è di Palermo. Intravedo
nostalgie che, forse, non confessa nemmeno a sé stesso ora che ha scelto (è
stato scelto?) un’altra città. Riesco a immaginarlo nel mattino al mercato di
Ballarò che ogni giorno fatica ad aprirsi. Immagino una sua notte insonne. In bilico
fra malinconia e felicità pura. Immagino le sigarette fumate (per questo la sua
voce ha una straordinaria profondità?). Immagino che nelle sue ore notturne,
appena trascorse, abbia avuto la compagnia delle stelle. Ho questi pensieri
perché ho cominciato a leggere le sue parole. So che Marco ha sapere di pietre
antiche, sa leggere i segni di territori riarsi che un tempo ospitarono i villaggi
della protostoria. Un giorno mi accompagnò sulla Murgia e me ne parlò. Sì,
Marco è archeologo. Per questo è venuto a Matera. Da studente e la città, come
spesso capita, non lo ha lasciato andar via. Allora Marco ha mischiato
dialetti. Ha affinato l’istinto delle parole. Legge, scrive, fa teatro. Poeta,
scrittore, attore. Inquietudine, alla fine. Lo sa, Marco, che la parole non
donano pace? Conosce i rischi che sta correndo? So ancora che, una volta
all’anno, fa il banditore di un’orchestra di percussioni. Sempre in piazzetta
Pascoli, ovviamente. Deve essere il centro del mondo, questo luogo.
Penso
anche che Marco abbia qualche tocco di vanità. Ecco le prime parole che leggo:
‘Non ci sono riuscito, mi sono perso….’. Non so quanto sia vero. In parte,
sicuramente. Mi distraggo subito, ma non per caso. Mi faccio condurre via dalle
parole di una guida abusiva ai Sassi. Ha fascino il suo racconto magniloquente.
In fondo è Marco a scrivere: ‘Sulla strada, scorrono le voci/senza scansarle mi
ci dissero…’.
La
distrazione, credo, che sia un privilegio, se la sai usare bene. Nelle poesie
di Marco vi è distrazione. E’ parola
che ricorre con abitudine. La luna è distratta, gli sguardi, in uno specchio
frantumato, sono distratti. Riesce a distrarsi, Marco? Io so di sì, ma lui prova
a negarsi questa capacità: ‘Non riuscire a distrarsi nel silenzio vorticoso del
giorno’ . Ecco, un’altra parola-guida: il silenzio. E’ mai possibile il
silenzio in una piazza del Sud? Io, uomo del Nord, non riesco a immaginarlo.
Qui, al Sud, suoni e rumori sono un sottofondo costante. Rimangono appesi
all’aria. Eppure, la voce di Marco sa raccontare un silenzio che appare
perfetto interrotto com’è da tutte le sue increspature. Le sue poesie vanno
ascoltate in una piazza. Camminare e leggere. Facendosi distrarre. Qualcuno,
una volta, mi spiegò: ‘La distrazione è la miglior forma di concentrazione’.
Queste
poesie raccontano sette anni di vita. Anni testardi e incerti. I versi sembrano
essersi allungati. Come se avessero avuto bisogno di mostrare paesaggi più ampi,
più aspri, dove gli orizzonti si confondono con il cielo. Cercano davvero un
incedere, le poesie di Marco. A volte inciampano, si risollevano. Non donano
consolazione, ma sospendono il tempo. Ancora una volta: è il ritmo a guidare
chi legge.
Cerco
altre parole-guida. Il vento, ad esempio. ‘Il vento cattivo/ da ogni punto
cardinale….’. Il passaggio di un ‘silenzioso vento/a muovere appena un capello
già cresciuto’. ‘Se un giorno il vento, questo vento,/mi riporterà il profumo
dei/tuoi occhi, la linea/dei tuoi capelli’. ‘Il vento/senza
accorgersene/scrolla i ricordi’. Un vento che soffia a Matera. Nelle montagne
della Lucania. Un vento che, in estate, ha una dolcezza mite e rinfrescante. Ma
ne intuisco la ferocia nei mesi degli inverni. E’ lo stesso vento di Palermo. Delle
montagne che fanno corona alla città. Le parole di Marco incrociano questi
venti, li confondono, si fanno portare via. ‘Il vento dove si va a posare?’. E
forse il vento potrà dare una mano ‘per potere lavare le stelle’. Il tempo di
queste poesie è notturno. Anch’io amo la notte, ma divento incerto al Sud: mi
sorprendo ad amare con forza la controra, il tempo della siesta, quando il sole
è al suo punto più alto e il mondo si acquatta come un gatto stremato. Io cerco
di passeggiare in questo tempo deserto. I colori di queste ore sono sbiaditi in
un bianco senza gamma. Le notti del Sud, al contrario, quasi donano colore e le
stelle non sono un semplice sfondo. Mi piace lo stupore di Marco. E’ quello del
mondo. A un certo momento si alza lo sguardo e ci si imbatte nel cielo. E’
sempre lo stesso. Da mille anni, da sempre e per sempre. Ma, ogni volta, si è
come sorpresi. Le stelle diventano parole. Diventano una felicità sottile che
gioca con la malinconia. Dicono, senza spiegare, qualcosa che non riusciamo a
raccontare. Solo i poeti, a volte, ci provano. Spesso non ci riescono nemmeno
loro. Marco segue dei cammini: ‘Si abbarbica l’Orsa/alla linea della
montagna/sul muro del cielo’. Ha passato l’intera notte nelle campagne, Marco.
Fino a quando ‘l’Orsa con uno/sbadiglio/si addormenta’. A volte stelle, vento e
distrazione si trovano assieme: ‘A guardare le stelle/non ho più la forza negli
occhi/a restare da un leggero/sbuffo di vento’.
Le stelle sono una nostalgia: ‘Ammiro le stelle/nello
sfilacciato/ricordo di te’. Le ‘stelle di alluminio’ possono essere ‘una
feritoia sottile per far scappare la mia voce’.
Ecco,
il tempo è passato. Sfoglio l’ultima pagina. Il cielo si è fatto azzurro-notte
sopra i Sassi di Matera. La gente è cambiata, ma non vi è la possibilità di una
solitudine in piazzetta Pascoli. Provo davvero a leggere a voce alta. Una donna
si distrae dalla bellezza dell’affaccio sui Sassi e si mette ad ascoltarmi. Invita
una sua amica a fare altrettanto. Mi
accorgo solo ora che c’è un frontespizio sul manoscritto che mi ha lasciato
Marco: ‘A chiunque si ritrovi tra le parole’.
Matera,
Agosto 2012
Se in quei giorni a Fuzzirt soffiasse un
vento da Sud o da Nord, non saprei dire, tanto velocemente i due venti
cambiavano direzione, come se si divertissero a farlo per una loro personale
burla.
Era facile vedere un cappello volare
dalla testa di qualche sfortunato, seguirlo mentre fluttuava trasportato da una
folata di vento proveniente da Sud, ed infine osservarlo poggiarsi lentamente, accompagnato con
leggerezza dal vento del Nord, sulla testa di qualcun altro.
La gente cercava di rincasare, ma con
molta difficoltà. I venti,
contrastandosi, immobilizzavano le persone. Le strade si spopolarono, e i venti
continuarono incessantemente la loro lotta.
La vecchia Gemma era convinta che il
vento del Nord aveva fatto un torto a quello del Sud, e quello del Sud,
arrabbiato come le bisce smemorate del bosco millenario quando non trovano la
loro tana, lo aveva inseguito per più di cent’anni, fino a quando non lo
incontrò proprio a Fuzzirt. In paese per molte settimane se ne videro delle
belle, perché i due venti proprio non la volevano smettere: se il vento del Sud
dava uno schiaffo di Scirocco, quello del Nord rispondeva con un pugno di
Tramontana. La gente dopo qualche giorno iniziò a starnutire e a infilarsi a
letto con febbroni da cavallo; alcuni anche con febbroni da muli, che sono
ancora più fastidiosi, perché l’ammalato diventa anche testardo e non vuole
prendere alcuna medicina.
La Terra delle Arance.
Canti e cunti dell’antimafia sociale
di Marco Bileddo e Piero Pacione.
Marco Bileddo, cantastorie
Piero Pacione, chitarra e voce
Pasquale Nicoletti, percussioni
Regia – Marco Bileddo
Lo spettacolo “La Terra delle Arance. Canti e Cunti dell’Antimafia Sociale” coniuga teatro e musica. Attraverso le poesie di Ignazio Buttitta, i testi scritti da Marco Bileddo (attore dello spettacolo) e le canzoni di protesta dell’Antimafia Sociale eseguite da Piero Pacione (chitarra e voce) e Pasquale Nicoletti (percussioni), lo spettacolo ripercorre la storia dell’Antimafia e delle lotte per le terre dal 1948, anno della morte del sindacalista Placido Rizzotto, fino alle morti (23 maggio e 19 luglio 1992) dei magistrati Giovanni Falcone e Paolo Borsellino, ricordando figure importanti come quella di Peppino Impastato (morto nel 1978), ed eventi traumatici come l’eccidio di Avola avvenuto il 2 dicembre 1968. Abbiamo creduto più incisivo utilizzare il dialetto siciliano e, in particolare, quello palermitano, per buona parte del testo, per rendere più vera la narrazione, data anche l’origine palermitana dell’attore in scena.
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| Casa Cava, Matera 22 dicembre 2012 |
Lo spettacolo nasce dalla volontà di mantenere viva la memoria di una parte della storia del nostro paese che, a volte, viene dimenticata o poco evidenziata. Crediamo, inoltre, che sia responsabilità di chi conosce questi fatti trasmetterli alle giovani generazioni, perché solo grazie alla diffusione della memoria storica si possono combattere le mafie e l’ignoranza che da esse nasce e prolifera.
Il nostro intento è quello di portare lo spettacolo soprattutto in quei luoghi dove, solo apparentemente, sembra non esistere il problema mafioso, per cercare di tenere sempre viva l’attenzione su questi problemi. Per raggiungere tale scopo, oltre alla visione dello spettacolo, proponiamo al pubblico un dibattito che, sull’onda emozionale dello spettacolo, possa fare emergere domande, risposte, esperienze vissute direttamente o indirettamente, testimonianze su azioni di antimafia, ecc... Per far ciò chiediamo, di volta in volta, la collaborazioni di associazioni locali e, soprattutto, dei presidi cittadini dell’associazione LIBERA, con la quale abbiamo già avviato in Basilicata e con il vice-presidente nazionale Don Marcello Cozzi un rapporto di collaborazione e di amicizia.
Lo spettacolo ha avuto un grande consenso di pubblico. È stato uno dei momento principali della Giornata Antimafia che si è svolta a Matera il 22 Dicembre 2012 presso la Casa Cava, organizzata insieme all’associazione il VAGABONDO e che ha visto la partecipazione di Libera Basilicata e Don Marcello Cozzi vice Presidente Nazionale di LIBERA, AddioPizzo di Palermo, Osservatorio Migranti Basilicata di Palazzo San Gervasio (PZ), RESS (Rete di Economia Solidale SUD), l’ass. Sassi e Murgia, Antonello Mangano (giornalista e scrittore – collaboratore del Manifesto, Carta, MicroMega), Enrico Montalbano (filmmaker e documentarista, collaboratore di RaiNews, FaiNotizia-RadioRadicale) e il centro sociale di Matera le Fucine dell’ECO. Durante la giornata vi sono stati più di 300 spettatori che hanno assistito allo spettacolo nelle due repliche.
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| La ferula ferita, Altamura 11 giugno 2013 |
Date spettacolo:
Matera, Centro Sociale Fucine dell’ECO, 15 giugno 2012;
Matera, Libreria Libromania, 14 settembre 2012;
Pomarico (MT), Palazzo Marchesale, 1° dicembre 2012;
Montescaglioso (MT), Auditorium Wojtyła, durante la giornata della Legalità organizzata dall’Associazione antiracket di Montescaglioso, 18 dicembre 2012;
Matera, Casa Cava, durante la Giornata Antimafia, 22 dicembre 2012;
Bitonto (BA) durante la manifestazione Sbarchi in Piazza con la RESS, 23 dicembre 2012;
Vicchio (FI), Aia santa, 27 Aprile 2013;
Pisa, ex colorificio/REBELDIA, 28 Aprile 2013;
Matera, Casa Circondariale, 22 Maggio 2013;
Altamura (BA), Danzarte, 31 Maggio 2013;
Altamura (BA), Crepes&Books,11 Giugno 2013;
Matera, Santa Maria d’Armenis, 28 Giugno 2013;
Policoro (MT), 30 Luglio 2013.
Servizio andato in onda il 23 Maggio 2013
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